No como una flor

Si, como la flor pero con Y. Si, significa lo mismo pero se escribe diferente... Jej, no, no soy una flor.

Por lo menos no una natural. Tal vez una de plástico o una marchita. Pero las tetas no me las hice y arrugas no tengo, así que mejor no soy una flor. Soy una persona. Si eso creo ser, una persona. Por lo menos cuando me pincho me duele. Va siento algo que creo que la gente llama dolor.

El otro día leí en una Cosmo vieja de consultorio que decía que la sensibilidad de la piel se corresponde con la del alma. No, no lo creo, sino mi alma estaría llena de moretones de cajones puestos en lugares incorrectos y puertas cerradas en dedos de sentimientos. Me niego rotundamente a que mi sensibilidad sea tan superficial como mi piel.

De fondo sigo escuchando el chamuyo del típico "cuantas minas que tengo" y completo mentalmente sus oraciones de libretita de bolsillo. Ese "te quiero a vos bichito de luz" ya no va. Bichito de quien, si soy un bicho en todo caso seré un bicho mio y no se si elegiría exactamente una luciérnaga.

Ese "yo te quiero a vos" ya lo escuché miles de veces y creo que solo una de diez fue verdad. Por qué no mejor haces una lista de la cosas que odias de mi y me las gritas mientras nos tomamos un café. Por lo menos así nos vamos a divertir los dos.

Si, estoy segura de no ser una flor. Te lo prometo. Creo haberlo comprobado. Tal vez en otra vida.

Que los bombones tengan relleno de licor me da asco, y si vienen en caja con forma de corazón, peor. Prefiero que me regales la entrada Manu Chao que bastante me salió para ser una persona que se sabe desempleada en dos meses.

Tal vez me hubiese convenido ser, no como una flor, pero algo parecido. Un grano de polen en la nariz de un alérgico o un pétalo disecado entre las hojas de un libro. Pero ya está, soy esto. Ahora a vivirlo. No como una flor, pero por lo menos como lo que soy.